Les Chuchotements du Pouvoir

Les murmures s’étaient transformés en un chuchotement collectif, une rumeur persistante qui courait le long des corridors d’Aethelgard. Le meurtre du Comte Valerius avait ouvert une brèche dans la façade immaculée de la cour, révélant les profondeurs troubles qui se cachaient sous la surface polie. Zlatislava, assise dans ses appartements luxueux, les murs ornés de tapisseries représentant des scènes de chasse mythologiques, se sentait plus vivante que jamais. La mort du Comte, si regrettable soit-elle pour le calendrier arrangé par sa mère, avait agi comme un catalyseur, intensifiant les tensions et révélant les véritables joueurs de ce jeu mortel.

Elle observait la flamme d’une bougie danser au rythme de sa respiration, chaque mouvement de son corps finement contrôlé, une étude en subtilité. Sa télépathie, aiguisée par la récente effusion de sang, était un instrument précieux. Elle percevait les pensées fugaces qui traversaient les esprits de ses serviteurs, l’anxiété des dames de compagnie, la suspicion des gardes. Et par-dessus tout, elle sentait la rivalité ardente qui opposait les deux princes Vance, une énergie crue qui vibrait dans l’air comme une corde de violon tendue à l’extrême.

« Le Comte Valerius… une perte regrettable, n’est-ce pas ? » murmura-t-elle, non pas à une personne en particulier, mais à l’espace vide, laissant ses mots flotter dans l’air comme une promesse voilée. Elle savait que sa mère, Gwendolen, tentait désespérément de recoller les morceaux du mariage arrangé pour sa chère Rowena, mais les machinations de Gwendolen étaient désormais aussi transparentes pour Zlatislava que le verre le plus fin.